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La poesíavuelve como la aurora y el ocaso.A veces en las tardes una
caranos mira desde el fondo de un espejo;el arte debe ser como ese espejoque nos
revela nuestra propia cara.Cuentan que Ulises, harto de prodigios,lloró de amor
al divisar su Itacaverde y humilde. El arte es esa Itacade verde eternidad, no
de prodigios.También es como el río interminableque pasa y queda y es cristal de
un mismoHeráclito inconstante, que es el mismoy es otro, como el río
interminable
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